miércoles, 24 de diciembre de 2008

Deseos


Yo también quiero aprovecharme de estos días para enviaros mis mejores deseos.
A corto, medio, largo plazo.
Y, si es posible, incluso con carácter retroactivo.

Abrazo, abrazo.

LA NOVELA DE MI AMIGO EL GUIRI




Mi buen amigo Percival acaba de publicar una novela humorística on line que se titula Estulticia y que os recomiendo porque es un descojone. La irá desgranando capítulo a capítulo en este blog: http://quecruzdepais.blogspot.com/
o bien puede ser conseguida íntegra por los impacientes en pdf en: http://www.lulu.com/content/5460201

Os adjunto lo que pone en el blog sobre el autor, pero es mentira, es un borracho encantador que se bebe hasta el agua de los floreros. La novela, un descojone.

Jonas Percival Neville, nace en las posesiones familiares de Forest Wild en Yorkshire. Desde muy joven se aficiona a la literatura y cursa estudios de arte en Oxford y Florencia. En 1975 visita Benidorm para un fin de semana. Ya no volvió a abandonar España. De pluma ágil, afilada, sabe describir nuestro país como nadie desde la perspectiva del visitante extranjero.

sobre esta cosa que ha perpetrado:
expreso deseo de su autor, Percival Neville, "Estulticia, qué cruz de país", se publicará on line de forma gratuita o como mucho con un precio simbólico. Rogamos a los distinguidos lectores permanezcan atentos o se suscriban a este blog donde se les detallará cómo conseguir la novela. Está concebida como una novelita corta, "una sucesión de esketches" dice su autor, dirigida a un público mayoritariamente joven, poco leído y con ganas de reírse disfrutando de una sátira ácida sobre la piel de toro.
Sindicalistas gandules, monjas ninja, políticos corruptos, policías torpes y un protagonista que roza la subnormalidad son los ingredientes de esta brillante sátira en la que Percival Neville ha sabido aunar lo más granado de la flema británica (recordemos a Tom Sharpe) con lo escatológico, lo sexual, la falta de recato del típico carácter mediterráneo.

lunes, 22 de diciembre de 2008

Norberto nos regala un relato


Como todos los años por estas fechas, nuestro querido Norberto Luis Romero nos felicita las fiestas con un relato. Que lo disfrutéis.
*EL LINAJE DE**W*

* *

Cuando la V se enteró de que estaba embarazada hubo grandes festejos en el abecedario. Posteriormente, una ecografía reveló que serían gemelos, lo cual generó un júbilo mayor entre las letras: únicamente la L y la R habían tenido esa fortuna.
Cuando la V dio a luz descubrieron aturdidos que los gemelos eran siameses: dos bellas V unidas por la cabeza.
Cirujanos reputadísimos aseguraron que no podían separarlas porque compartían tejido óseo y, fundamentalmente, cerebro. Dijeron que tendrían problemas para integrase, sobre todo de fonética.
Decidieron que lo mejor sería enviarlas a los Estados Unidos o a Inglaterra. En efecto, allí fueron muy útiles, felices, y se sintieron como en su propio alfabeto.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Semana Gótica de Madrid




Amigos, después de que en los últimos año se hayan llevado a cabo otros intentos frustrados de celebrar una Semana Gótica en nuestro país, el año próximo, bajo la dirección de Marjorie Eljach, parece que el proyecto al fin se hará realidad en la ciudad de Madrid.




El festival tendrá lugar del 28 al 31 de octubre de 2009 y será un espacio dedicado a la literatura, el cine, el comic, la música, el teatro y el arte gótico.




La programación, completamente multidisciplinar, con un aire lúdico-cultural muy en la línea de la Semana Negra de Gijón, está ya muy avanzada, y se confirma que Mario Satanás Mendoza se encargará de la lección inaugural y de impartir un taller de novela y que tendremos a la doctora Samantha Axelsson de la Universidad de Estocolmo para hablarnos de los vampiros en el norte de Europa; yo mismo dirigiré las mesas literarias que este año girarán alrededor de H. P. Lovecraft y de los vampiros.




Una semana en la que también habrá un concurso de novela gótica convocado por la editorial Salto de Página y por la Asociación Cultural Besarilia, un baile de máscaras, perfomances y otras muchas actividades.




La organización está ultimando su página web www.semanagoticademadrid.com en la que pronto conoceremos la programación completa de la que iremos dejando constancia en este blog.

viernes, 19 de diciembre de 2008

Los Girasoles Ciegos

Los Girasoles Ciegos arrasa en su camino hacia los Goya.
Seré escueto: Cuerda cae de cabeza en la mojigatería y el moralismo que intenta criticar.
Queda dicho y escrito.

martes, 16 de diciembre de 2008

Fallece "Invernalia"

Pues sí. Qué día más triste.
Resulta que esta tarde me acerco a comprar el último número de "Los Muertos Vivientes" (Kirkman), y me encuentro con que han cerrado la tienda de cómics del barrio. "Invernalia". Un sitio que era muy majo, acogedor, coqueto, en el que lo solían tener casi todo, en el que los dependientes eran gente simpática y comprometida con todos los friquis que pasábamos por allí, y en la que incluso había un club de rol para los muy desesperados que organizaba competiciones gordas. Yo no soy rolero, pero me cae simpático -por incomprendido- todo ese personal que se lo juega todo en una tirada de dados o al volver una carta.
La crisis la mató.
A mí ya me pareció raro el enorme montón de material en liquidación que tenían en el rincón de ofertas la última vez que pasé por allí, pero no le dí mucha importancia al caso. Al fin y al cabo, esta clase de negocios pequeños, en plan vecinal, viven casi más de lo que ofertan y liquidan que de las novedades editoriales. Pero no creí que la cosa fuera tan lejos. Nada hacía presagiar el desastre... En fin, Hermanos todos, que me he llevado un disgusto de tres pares de pelotas al toparme con la realidad de las cosas. Los pequeños mueren. Los grandes se forran. Los clientes somos tan tontos que preferimos que nos avasalle la cajera malencarada de un centro comercial a encontrarnos con la sonrisa de la gente que nos conoce, nos da charla, y encima nos vende lo mismo que el dinosaurio. A esta gente que hace comunidad y que llena de vida las calles es a la que tenía que ayudar el erario público y no a los putos bancos de los cojones que, en lo que a mí respecta, podían reventar mañana por cabrones, por usureros y por pretender el absurdo de hipotecar la realidad entera y verdadera.
"Invernalia" querida, donde pasé grandes tardes rebuscando en los estantes entre charla y charla, descansa en paz. Y no tengo donde ir... Escarlati, o amplias la sección de cómics, o me veo engullido por el diplodocus (te juro que soy capaz de retractarme, incluso, de la balarrasada del coche).

sábado, 6 de diciembre de 2008

MIS SERIES FAVORITAS.- roma 1 y 2





Queridos galateos, vivimos tiempos de mediocridad televisiva patria (salvo alguna que otra cosa en la que algunos galateos aparecen deteniendo a un pavo realizadas por hermanos del blog) y he optado desde hace algunos años por el visionado en DVD de series que, a qué negarlo, son casi siempre americanas y que como los Soprano, Millenium, etc, no caen en las ñoñerías de Médico de mi Padre, los Serrano y otras que imitan o a veces plagian descaradamente películas o series del otro lado del Atlántico.
No me gustan las pelis de romanos, ya sabéis, esas cintas de tipos cachitas con falda corta que tanto ponían a Terenci Moix, con Kirk Douglas o el Presidente de los "amigos del rifle" luciendo palmito, bíceps y armaduras brillantes de papel albal; pero en este caso tengo que reconocer que me he encontrado con una serie muy buena. 
Comencé a verla con cierta desconfianza pero mi hermana insistió en que lo hiciera y me he encontrado con un reflejo muy realista de cómo era aquella Roma, del ascenso al poder de Julio César, cómo era el Aventino, la inseguridad, la mugre, la violencia. Nada que ver con Gladiator y cosas por el estilo. 
Roma es una producción de la BBC ( se nota) que cuenta la historia de dos legionarios que vuelven de la mítica campaña de la Galia con Julio César, dos tipos que comienzan soportándose por tener que cumplir una misión  y que acaban siendo grandes amigos, Lucio Voreno y Tito Pullo, ambos encarnados por Kevin McKidd y Ray Stevenson. Ojo al personaje que interpreta el segundo, una bestia parda, indomable, un animal que termina metiéndose al espectador en el bolsillo porque tiene un corazón enorme. En la segunda temporada, es espectacular la escena en que Tito Pullo va a  cargarse a Cicerón, sencillamente genial.
Creo que el casting es excelente, la ambientación de 10 (hasta se ven los hilos de los bastos tejidos de la época en las túnicas de los senadores) hay violencia a cascoporro, como sucedía en la época, sexo y erotismo en altas dosis,  y el guión me parece bueno.
He visto las dos temporadas y, sinceramente, espero que haya más.  

jueves, 27 de noviembre de 2008

Momento Riven


Queridos Galateos:
Me lo acabo de zampar. Del tirón.
El Hermano Biedma, que lleva una racha impresionante, nos ha puesto en la calle -por fin, pues mira que se ha hecho desear el invento- esta gloriosa novela gráfica con la que los afines a la causa podemos disfrutar del momento Riven que deseábamos gozar desde los días de "El manuscrito de Dios". Aleluyas y enhorabuenas vayan por delante.
Por supuesto, tal y como era de esperar, Biedma nos da otra vuelta de tuerca en ese descenso a las profundidades del proceloso y oscuro mar del realismo alucinatorio tan suyo -y tan nuestro- por el que empezó a sumergirse con "El efecto Transilvania". Ergo no hay decepción posible y, de paso, se nos colocan unas cuantas piezas más en el mosaico de este singular, extraño y surreal personaje que es el tal Riven. Pocas, lo cual me lleva a preguntarme si habrá saga o simplemente nos habremos de conformar con los misterios... Porque, claro está, entenderéis que no os puedo avanzar ni una coma del endiablado argumento sin influenciaros y tendréis -os insto, os obligo- que leerlo vosotros mismos.
El tiempo y Biedma dirán si el asunto tiene continuidad (lamentablemente, también las ventas tendrán algo que decir en todo esto, por lo que es deseable que sean buenas). Yo, si vale de algo, voto por la continuidad y espero que la gente de Ediciones B también, porque la cosa tiene un aire realmente prometedor. O al menos diferente, y no es poco en los tiempos que nos han tocado en suerte. Es verdad: se trata de un cómic arriesgado, de lectura compleja, muy adulto, sólido y con escasas concesiones a la galería. Del que se hace poquito.
La presentación del tomo es muy maja, en tapa dura, 62 páginas de papel cuché del bueno buenísimo y el lado artístico -vaya por delante que no está ni mucho menos al nivel de la historia, pero es que la calidad literaria de la cosa es mucha y muy pocos dibujantes hubieran sabido resistir el oleaje- es competente y cumplidor. Funciona bien. Yo, por mi parte, puse una paginilla de prólogo a la juerga que, por supuesto, podéis pasar de leer porque no merece la pena perder ni un segundo en ello y es poco más que un favor que el gran Biedma me concedió al ser un pelmazo que vio esto nacer, crecer y germinar. Es la verdad, querido, pues con tu petición el único que ganó algo fui yo. No me rechistes. Al fin y al cabo, Hermano, siempre quise aparecer en un cómic y tuve que conocerte a tí para que ello fuera posible.
¿El precio? Mira que sois prosáicos... En fin: 17 euritos tienen la culpa (me parece, lo digo con total sinceridad, un precio ajustado y en la media de lo que viene costando un album de estas características). Y creedme si os digo que merece la pena el desembolso... Alguno pensará que yo no puedo decir otra cosa al respecto, pero se confunde. Podría mentir, pero no es lo mío. Insisto: si os perdéis este Biedma en estado puro, os vais a arrepentir. Miradlo así: lo que os váis a ahorrar no yendo a ver el último fiasco 007 (lea usted más abajo) lo podéis invertir en las andanzas del gran Riven. Este antihéroe maravilloso, sucio, y algo cabrón que, os lo aseguro, os dará mucho en qué pensar.
De obligado cumplimiento. De un sólo trago.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

La estación abandonada





































Hace unos meses se ha abierto al público, a modo de museo, la estación abandonada del Metro de Madrid. Se trata de la estación de Chamberí.








Allí destinamos a uno de nuestros reporteros galateos. Quedó enmudecido, y apenas ha conseguido contar nada, nada que resultase mínimamente coherente.








Pero pudimos rescatar las siguientes fotografías. El buen observador sabrá captar en estas imágenes la amenaza que se cierne sobre la capital...

domingo, 23 de noviembre de 2008

Fiasco Bond

Como supongo que valoráis vuestro dinerito -más en los duros tiempos que corren- podéis ahorrar una pequeña cantidad no yendo a ver este bodrio insoportable que no hay por dónde cogerlo. Vas a ver una del 007 (grande, con muchas mentiras y mucho espectáculo visual) y te encuentras con una historietilla de espías del tres al cuarto que no vale un duro, rodada en plan videocámara de dominguero).

Lo mejor: los créditos y los 15 primeros minutos de la película.
Lo peor: todo lo demás. Rodado con cámara al hombro (ahora se ha puesto de moda esta cutredad que impide ver absolutamente nada, lo cual hace que te lo puedan colar casi todo). El argumento es de chirigota y además no tiene ni pies ni cabeza (creo que Daniel Craig -alias cara de piedra- dice seis frases en toda la peli)... un bodrio intolerable apoyado en un colosal montaje publicitario debajo del cual no hay absolutamente nada. En fin, de todo a cien.

Voy a ser machista: Fijaos si anda mal ya la cosa del 007 que ni tías buenas salen (la ucraniana esta que le han puesto está más plana que una pared y tiene menos carne que un canto rodado), y la otra -sí, sólo otra- apenas te da tiempo a verla porque dura en pantalla tres minutos. No sólo nos han jodido las historias de Bond, hasta nos lo han capado. Yo creo que los productores han supuesto que, ya que hay un Bond feo, no es de recibo que se lo monte con muchas tías guapas (la ley de la compensación).

Eso de que se cayera el muro de Berlín nos ha hundido el chiringuito. Cine de trapillo.

jueves, 20 de noviembre de 2008

GALATEA SECCIÓN DOCUMENTOS GRÁFICOS


Bueno, rebuscando en mis archivos musicales recupero esta vieja foto que es de mis favoritas, supongo que os gustará por lo elevado de su valor documental. Se titula "No me gusta que me peguen y me vomiten a la vez"

lunes, 17 de noviembre de 2008

Las películas que detesto -2-: The Doors


Me gusta mucho la música rock, y los Doors siempre me han gustado, sin embargo nunca conseguí ver la película... Hasta esta noche. En otras ocasiones lo he intentado, y he visto trozos sueltos, pero nunca me enganchó. En primer lugar, porque la dirige Oliver Stone, un personaje que no para de regodearse en su profunda confusión ideológica, comparable por esa empanada mental a pensadores (comillas) como Federico Jiménez Losantos.
Al ver la peli sobre Jim Morrison, esa confusión se confirma una vez más. El batiburrillo de contracultura, mitomanía, pretenciosidad, mesianismo, llega a ser excesivo, sólo apto para fans enloquecidos/as. Ah, y las alusiones a Hitler y a Nietzsche, que no falten. Por lo visto, eso es lo que más le pone a Stone.
Por lo demás, la película tiene un ritmo tedioso y un aire esteticista que la hace muy del gusto de los espectadores de MTV. Con la diferencia de que los videoclips que emite la cadena suelen durar cinco minutos, y la cinta de marras pasa de las dos horas.
Si lo miramos de otra forma, Oliver Stone al menos consiguió convertir a los Doors en un fenómeno de masas, ocupando el rostro de Morrison/Kilmer las carpetas de los institutos. Y de paso, la ropa hippie, en lugar de venderse en mercadillos, acabó ocupando la planta joven de El Corte Inglés...

viernes, 14 de noviembre de 2008

ZOO


Pues ya que vamos de propuestas musicales, yo os hago otra menos nostálgica... Porque no vamos a vivir sólo de las birras que nos tomamos ayer, pues mañana también tendremos sed.

Estos muchachos se llaman ZOO, son de Alcorcón, y acaban de presentar su tercer disco, "Propaganda". Os pongo el enlace a un temita de adelanto, "Ya verás", para que vayáis haciendo boca. A mí, francamente, me parece uno de los mejores grupos de sonido garage que he oído en los últimos tempos. Y quede constancia explícita de que no les conozco absolutamente de nada, que luego hay mucho mal pensado por ahí imaginando cosas raras...

Os podéis descargar el tema aquí:
A ver qué me contáis vosotros.

Sucede


"Sucede que me canso de ser hombre" *
sucede que me canso de mi piel y de mi cara
y sucede que se me ha alegrado el día ¡coño!
al ver al sol secándose, en tu ventana: tus bragas
Empiezo a solas, sigo por ti y no comprendo nada,
desato tormentas sin rechistar,
sácame algún día del corral, necesito salir.
Yo me quedé con su olor, ella me arrancó la piel,
me dijo justo al final: no quiero volverte a ven
¡Eh, lejos de mí!
deja que corra el aire, no te quemes, va a salir el sol.
¡Sol déjame en paz!
La luna me ilumina, en esta ruina entra la claridad.
¿Quién quiere saber?
si estoy quemado o escondo un corazón helado y
quema mi ser.
¿Ser? no he vuelto a ser el mismo
desde que se fue
Gillespie, Zappa, Mercury, Camarón
y me siento mejor si sé que tengo una estrellita pequeñita pero firme.


Robe Iniesta, de Extremoduro, ratero, chapista, yonki y vendedor, acumuló experiencias vitales y buenas influencias (leño y AC/DC) para convertirse en el líder de una de las bandas más poderosas del panorama, EXTREMODURO.
Es un gran letrista que no duda en utilizar (*como este caso Walking Around de Neruda) fragmentos de poesía de Chinato, Machado, Neruda, etc, que combina con palabras malsonantes, exabruptos y duras reflexiones desarrollando , para mí, las mejores letras del rock hispano. La combinación de una suave frase de Neruda que él termina con una burrada, más las poderosas guitarras de fondo sonando a puro hard rock, rematan una canción cojonuda.
Escuchadla galateos.

abrazote

viernes, 7 de noviembre de 2008

Cisne Negro

Cuando todavía no se había descubierto Australia, los europeos -que siempre nos hemos creído el puto ombligo de la creación- pensábamos que los cisnes sólo podían ser de color blanco... ¿Por qué? Pues sencillo, porque nunca se había visto ninguno de otro color cualquiera. Empirismo puro y duro. Si no se ven cisnes que no sean blancos, es porque ni los hay, ni los puede haber. Pero se descubrió -como digo- Australia... Y se vio un cisne negro. Y luego dos. Y tres. Y más. Y los empiristas de los cojones se tuvieron que meter la lengua en la cloaca.
La vida misma.
Con el relato de esta peripecia intelectual comienza el libro que me he terminado esta tarde mismo, "El Cisne Negro", de Nassim Nicholas Taleb. Un ensayo, sí. Gordo, en efecto. Pero hermoso donde los haya. Un libro en el que este buen hombre explica con magnífica contundencia que el argumento racional alcanza justo hasta donde alcanza, y que nuestros saberes basados en la experiencia llegan justo hasta donde llegan por más que haya algunos panolis empeñados en que llegan mucho más lejos. En fin. Ya decía Nietzsche -y no le voy a contrariar- que el autor que abusa del superlativo quiere más de lo que puede.
"El Cisne Negro" es un bofetón al intelectual de opereta y al racionalista de cartón. A estos tipos que quieren organizar el mundo en cuadrículas, atrapar la realidad en ecuaciones y que estiman absurdamente que todo puede ser reducido a curvas en un gráfico. ¿Por qué? Pues porque para contrariar cualquier conocimiento tenido por verdad absoluta no hace falta encontrar tantas pruebas en contra como haya a favor, pues basta con una sola evidencia para poner en tela de juicio todo el saber previo. Una sola y ya nada funciona porque la realidad se nos desarma.
Hasta las verdades más verdaderas, por lo que parece, tienen fecha de caducidad. Si no, preguntad a los atribulados economistas.
Este libro de Taleb es un coscorrón a todos esos conocidos pelmazos -todos tenemos uno cerca- que creen que el secreto del éxito en la vida reside en el método, el orden, el rigor y la escrupulosidad existencial. Esos pesaditos que nos venden ese rollo de que todo tiene un orden lógico y asumen -y aconsejan, que es peor- seguir siempre y en todo caso la corriente del sentido común. Un cápón obvio: querido, todo tu método se desmoronará en el preciso instante en el que aparezca en tu vida lo improbable, lo despreciable, eso que nunca pensaste que podría ocurrir; el cisne negro. Por ejemplo: por mucho que la razón te invite a pensar de tal guisa, el hecho de ser el mejor y más eficiente trabajador del planeta no te eximirá de la posibilidad de acabar en el paro. Y luego te fundirás toda la indemnización en la consulta del psicólogo al deprimirte por no ser capaz de asumir un hecho bien simple: que la probabilidad absoluta no existe.
De hecho, y esta es la gracia del libro, quienes triunfan en la vida (los que pegan el campanazo), muy a menudo, no son los rigurosos sino los buscadores de cisnes negros... Esos que, tratando de burlar las estadísticas, levantan las piedras buscando pepitas de oro en los parques públicos pensando, simplemente, que tal vez podrían encontrarse con alguna. Cuando lo consiguen, cuando rompen las barreras impuestas por estos que todo lo miden y lo pesan, se les llama -llamamos- "genios".
Gente, un libro verdaderamente edificante y divertido. La idea no es nueva, claro, pero está muy bien contada
Os invito.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Aparecidos

Amigos Galateos,
a mi cuenta de correo llega la noticia de que el cineasta Paco Cabezas va a llenar las pantallas navideñas con un título terrorífico.
Será una gran alegría comprobar cómo con gente como Balagueró, Paco Plaza, Fernando Cámara, David Alonso o Cabezas se confirma una generación potente de cultivadores de Fantaterror (por emplear la expresión de Paul Naschy).
Yo, por lo menos, confío en que así será.
Aquí tenéis el trailer definitivo:
http://www.youtube.com/watch?v=MuhKKY2P35w

Saludos desde la tierra de las naranjas,
Panadero.

lunes, 3 de noviembre de 2008

LIVE AT RED ROCKS


Bueno Galateos, al fin ha salido en DVD "Under a Blood Red Sky" la grabación del mítico concierto que los U2 de los primeros tiempos dieron en Colorado. Debo decir que me ha emocionado ver a este banda cuando era eso, una banda de rock que tocando en trío- sólo guitarra, bajo y batería- sonaba poderosa y fresca, recién salida del after punk.
Luego, como ha pasado con muchos de mis grupos favoritos, buscaron sendas más comerciales para llegar a nuevas generaciones (no me refiero a los del pp que esos están ahora con María Ostiz) y se perdieron por caminos que odio como el "dance" y cosas así.
Gran vídeo de un gran concierto, en una cantera abandonada en Red Rocks, bajo la lluvia y con un Bono post adolescente moviéndose de manera amariconada, excesiva, estudiada, pero insoportablemente hipnótica. Aquel Bono que se lanzaba al público , se subía a andamios y montaba el pollo con la bandera blanca.
Mítico concierto, con grandes momentos, "Sunday Bloody Sunday", "New Years´day" , "Gloria" y "October" son instantes memorables del recital, aunque recomiendo otros tema de cuando la banda era un experimento de cuatro criajos que aún casi no sabían tocar, con letras de adolescente, de cuando nos íbamos a comer el mundo, como 'I Threw A Brick Through A Window'o 'A Day Without Me'.
Luego se les fue la pinza y lo que quedó fue una mierda.
Recomendable para adictos a la banda irlandesa en sus buenos tiempos.

viernes, 31 de octubre de 2008

Memorias Dark


Unas breves líneas para, aprovechando que es 31 de octubre -que además de Halloween, es la fecha de nacimiento de una persona "especialmente especial" para mi (y, ¿qué otra fecha iba a elegir para nacer?). Para comentar, decía, que durante este mes de octubre y el próximo noviembre, van a seguir programando "Memorias del ángel caído" en Dark Teuve. Como no podía ser de otra forma, con ese nombre, un canal específicamente centrado en cine de terror.


Ha pasado el tiempo, y ahí seguimos.

jueves, 30 de octubre de 2008

CALLE ESCRITOR JERÓNIMO TRISTANTE



No dejo de decírselo a todo el mundo, no me canso, lo repito una y otra vez: soy amigo de un tipo que ha dado nombre a una calle en la pedanía de Espinardo (Murcia)




Efectivamente, tal y como documento arriba, nuestro hermano ha pasado a mayores, ha asumido la inmortalidad del callejero, de los azulejos en la fachada, de la maldición del taxista.




Creo que intentó que la denominación de la vía fuera Calle Galateo Jerónimo Tristante, aunque no pudo ser; ya sabemos que las autoridades procuran silenciar nuestra conspiración, que no hay peor título que el de escritor con el que denigran su nombre, que Lola Flores la tenía más grande... Pero él tiene una calle y usted no.




Hoy en Espigardo y mañana en New York o incluso en Gotham City.




Mucho Jero.




Maldito Viernes

Ay, ay, ay.... Pateándome el blog de los amigos de Zombi.blogia voy y descubro esta delicatessen. Falso trailer, de falsa película, obra de Paco Plaza.

Ella es Leticia Dolera.

Es una pena que este cine no se haga y quede en mera propuesta.

Nota para el Ministerio de Cultura: Menos financiar del erario público el culturetismo de opereta y más poner pasta para la gente que le echa pelotas detrás de la cámara.



¿Mola o no mola?

domingo, 26 de octubre de 2008

La secreta presentación de Mr Baker


Ilustración: Sergei U. Rukavishnikov.

sábado, 25 de octubre de 2008

Happy Baker to You


Galateos,

no os perdáis este falso documental sobre la vida de Panadero, que está causando furor en los cines de reestreno:




Saludos cordiales,

G.

viernes, 24 de octubre de 2008

Mr. Burton

Hoy tarde (por ayer), en la FNAC, Mr. Panadero ha defendido realmente bien a Mr. Burton.
Tan bien que casi nos convence a los burtonescépticos. Casi. Nos ha mostrado las virtudes inherentes a este muchachito raro, con pinta de haberse comido todas las collejas del instituto, y lo ha hecho con tanta eficacia que, creo, el propio Timmy, de haber estado presente, abría intentado abarcar a nuestro grandullón en un abrazo. De diez. Lo ha hecho tan sumamente fetén que casi me he encontrado autojustificando la aversión que me produce parte de su cinematografía -que no toda. Casi otra vez. Incluso me he atrevido a soltarle un par de andanadas -aún a riesgo de verme expulsado de la sala por un segurata con cara de perro- y Panadero, como buen Galateo, ha sabido responder a mi agresividad intelectual (siempre bienintencionada) con elegancia, soltura y saber estar. Lo cual, dicho sea de paso, no deja de motivar que me sienta muy agradecido de contar con su amistad. Uno siempre quiere ser amigo de quien hace las cosas bien.
Siempre al borde del casi. En el límite del asentimiento. Pero el casi, de tan eficazmente como nos lo ha hecho G., requiere explicaciones.
Tim Burton -y esta es mi queja principal- ha hecho un personaje de sí mismo. Se ha convertido en una parte más de sus películas, y una parte tan omnipresente y sobreactuada que a veces casi te molesta porque le ves más a él dirigiendo que a la propia película. No hay obra, hay sólo autor. Y el resultado de ello es, indudablemente, la artificiosidad. No me creo nada. No te crees nada. No nos creemos nada. Precisamente las mejores películas de Burton son aquellas en las que él decide quedarse tras la cámara, que es justo donde tiene que estar. Y cuando se deja guiar por este elemental sentido común que impone el oficio, le sale perfecto: "Ed Wood". Obra de arte incontestable.
Esa es la mágia de los grandes. De Ford, de Hitchcock o de Hawks: que es su cine el que habla por ellos y ellos nunca necesitan demostrarse en su cine. Están, pero no les ves. Qué fácil. Y qué difícil.
Tampoco le queda mal la cosa cuando decide que lo importante es el resultado estético ante y sobre todo. Ese expresionismo pasado por el colador de Flash Gordon, el cine de sesión contínua y los cómics de la Warren ("cuentos de la cripta" especialmente) que da como resultado sus magníficos filmes de animación o ese sensacional "Sleepy Hollow".
El problema es cuando aparece él con todo ese rollo del tipo incomprendido -supertaquillero, pero tristísimo- y le da por autoparodiarse. Porque entonces sale el Tim Burton que te cuenta esa misma historia repetida que te lleva contando veinte años y que se expresa en un principio de lo más elemental: "yo soy raro y me mola serlo, y el mundo no me comprende y me siento más sólo que la una". Una vez, "Bitelchus", vale. Dos, "Eduardo Manostijeras" rechina. Tres, "Big Fish", te mata. Cuatro "El planeta de los simios"... Tío, ahí te has colado porque la cosa no iba de eso.
Y cuando ya hace la parodia de la parodia y le sale "Mars Attacks", te revienta.
Es una pena. Si este señor abandonase esos delirios de adolescente autoimpositivo, madurase de una vez y se limitara a dirigir películas en lugar de querer salir en ellas... Coño, qué grande sería. Lo tiene todo -talento incluído- excepto cabeza. Claro que, dicho esto, igual cuando reciba el libro que tan magníficamente nos ha presentado G., igual se me rompe la barrera del casi y terminó por rendirme.
De momento, ya me siento rodeado.
Enhorabuena David. Has estado grande.

jueves, 23 de octubre de 2008

REPORTAJE: MADRID, CRÓNICA EN NEGRO


Páginas de sangre en el paisaje urbano





Una escritora pasea por la ciudad junto a detectives novelescos y asesinatos ficticios

MERCEDES CASTRO* - Madrid - 23/10/2008



Hay ciudades que se definen en nuestra imaginación tanto por el brillo de sus neones como por lo sórdido de sus callejones repletos de contenedores de basura, escaleras de incendios, sombras de gatos a la carrera y policías en busca de un malhechor.

La ficción es, sin duda, la que imprime a fuego en nuestro cerebro la idea de que las calles de una ciudad son algo más que una anodina vía pública: son también los escenarios de las novelas, películas, series y cómics que nos han hecho creer que tras las fachadas de los edificios, en los túneles del metro, hay "algo más". Hay muerte y sangre y criminales agazapados.

Cuando llegué a Madrid a finales de los ochenta traía en mi cabeza, he de confesarlo, un equipaje variopinto de retratos de la ciudad: los juzgados de plaza de Castilla repletos de quinquis y yonquis que transitaban los protagonistas de Turno de oficio, los bares de Centro y Chamberí en donde transcurrían escenas de la tan en boga comedia madrileña de Trueba y Colomo, y las calles en gris y sepia del barrio de Salamanca por las que caminaba siempre alerta un Sancho Gracia caracterizado como Jarabo. Luego, la realidad, tan juguetona e irónica, me presentaría a un compañero de facultad que vivía en la misma planta del edificio donde éste cometió sus crímenes. A veces, con una copa de más, juraba que todavía podía oírse en la noche, por el hueco de la escalera, a sus víctimas chillar.

Tal vez se deba a series tan populares como Brigada Central o La huella del crimen, que ficcionó los asesinatos más escabrosos de nuestra historia reciente, o quizás al crisol variopinto de personas que confluyen, a veces con roces e incomprensión, pero lo cierto es que en el imaginario colectivo Madrid es una ciudad sangrienta, y así como algunos gustan de recorrerla trazando la ruta de los museos, yo no puedo sustraerme al eco cruento que se escucha en sus rincones, aun cuando sepa que muchos de los asesinatos no hayan sucedido. Será que escribo novela negra, o que me persigue la ficción con su reflejo distorsionado de la realidad, pero el caso es que en algunos lugares no dejo de oír a gente que no cesa de gritar y pedir auxilio.

Mi recorrido, entre literario, personal y turístico -no debe olvidarse que soy de provincias-, siempre comienza en la calle de San Nicolás, allí estaba el primer piso de estudiantes en el que residí en Madrid y en donde sitúa Jerónimo Tristante la mansión encantada que da título a su novela El misterio de la Casa Aranda, si bien él se inspiró en la llamada Casa Duende, un palacete burgués en los aledaños del cuartel del Conde Duque habitado, según las crónicas de la época, por terribles fantasmas que no eran más que, en un nuevo juego de espejos entre ficción y realidad, falsificadores de moneda que pretendían alejar a los curiosos.

La siguiente parada es la Puerta del Sol, un lugar típico que ningún amante de lo macabro debe dejar de visitar. Allí ubicó Francisco García Pavón el Hotel Central donde se alojó, en la única salida de su Tomelloso natal, su inolvidable Plinio, uno de los primeros investigadores de nuestras letras, para, acompañado de su ayudante Lotario, resolver la desaparición de Las hermanas coloradas, obra por la que obtuvo el Premio Nadal en 1969.

Muy cerca, en la calle de Esparteros, habita otro destacado personaje de la novela negra española, Tony Romano, el cínico ex policía creado por Juan Madrid, que divide su tiempo entre los cafés en la Mallorquina y su empleo como fisonomista en el Casino de Torrelodones a la caza de gente de mal vivir. En Grupo de noche, Romano alternará este trabajo con la investigación del asesinato en un almacén abandonado de la calle Capitán Blanco Argibay de El Dátiles, un antiguo confidente.

Pero subamos hacia Gran Vía para visitar un hotel decadente con aires de película en blanco y negro: el Metropolitano, cerca de la Red de San Luis, en cuyo bar tocaba el piano Biralbo, el desencantado protagonista de El invierno en Lisboa de Antonio Muñoz Molina.

Si a estas alturas nos entrara algo de hambre, podemos acercarnos a la Carrera de San Jerónimo para entrar en el conocido restaurante Lhardy, donde Pepe Carvalho, el detective creado por Vázquez Montalbán, mantuvo un almuerzo con destacados miembros del Partido Comunista destinado a esclarecer un sonado Asesinato en el Comité Central y, tras la comida, en el número 24 de esa misma calle, es recomendable detenerse ante el teatro Reina Victoria, ya que, según reveló Juan Ramón Biedma en El imán y la brújula (último Premio Hammett a la mejor novela negra), en sus sótanos, allá por 1920, operarios y antiguos actores filmaron las primeras películas snuff (asesinatos reales) que circularon por España.

Para bajar algo el cocido, podemos acercarnos al número 45 de la calle de Alcalá, donde se levantaba el antiguo teatro Apolo (hoy ya desaparecido y luego reconvertido en un banco). Aquí, Selva, un noble desocupado aficionado al método deductivo protagonista de La gota de sangre, escrita en 1911 por Emilia Pardo Bazán, encuentra la pista para descubrir al asesino en una de las primeras aproximaciones de nuestra literatura al género policial.

Desde allí recomiendo caminar hasta el Museo del Prado con una historia desconocida de oscuros asesinatos que nos desvela Tomás García Yebra en Los crímenes del Museo del Prado y, a continuación, relajarnos entre los árboles que rodean al Palacio de Cristal en el parque del Retiro. Mejor no entrar en los urinarios públicos anexos: en ellos, Roberto Esteban, el boxeador retirado y protagonista de El gran silencio, de David Torres, propinaba una brutal paliza en una cruda escena grabada a fuego en mi memoria. Puede que por eso sea adecuado llegarse al Café Comercial, en la glorieta de Bilbao, donde quizá podamos toparnos con Los amigos del crimen perfecto de la novela de Andrés Trapiello.Será conveniente dejar para otro día la visita a barrios como los de La Latina, donde Javier Azpeitia ambienta Nadie me mata, el de Ventas, en donde transcurren Las noches contadas, de Javier Pérez Merinero, o al extrarradio, como Las Barranquillas, en el que Francisco Galván localizó su Sangre de caballo.

Para salir del Retiro, la puerta que da a la plaza de Mariano de Cavia, frente a la clínica del doctor León en la que se inspiró Rafael Reig para ambientar Guapa de cara. Es un psiquiátrico de aire siniestro en el que, en su fascinante novela, se practicaban crueles experimentos con los pacientes. Paso ante ella todos los días y no he podido resistirme a usarla también en mi propia ficción. Es una tentación que no conseguí vencer: dejar mi huella, contribuir a manchar un poquito más de sangre esta ciudad.


*Mercedes Castro es autora de la ineludible novela Y punto (Ed. Alfaguara, 2008).

martes, 21 de octubre de 2008

Tim Burton en Fnac



Se hace saber...
Que este jueves, 23 de octubre, a las 19h, David G. presentará la reedición del libro Tim Burton, diario de un soñador. Se trata del libro que escribió junto con su amigo Miguel Parra.
Durante la presentación se proyectarán los cortometrajes de Burton, y no sabemos si habrá aperitivos después. En todo caso, lo que es seguro es que nos patearemos todos los bares tardofranquistas del centro en busca de Mirindas asesinas.
Os esperamos!

domingo, 19 de octubre de 2008

CONFERENCIA EPISCOPAL


Termina de caer la semana sin que se extingan las resonancias de uno de los manifiestos mas salvajemente inhumanos que me han llegado en mucho tiempo: el de la conferencia episcopal española condenando la selección previa de los embriones que ha permitido el nacimiento de un niño en Sevilla sin la enfermedad a la que estaba genéticamente condenado -beta-talasemia mayor-, práctica que, además, mediante un transplante de médula, podría permitir la curación de su hermano de seis años, que soporta el mismo mal hasta ahora con muy reducidas esperanzas de salvación.

EL PAÍS:
http://www.elpais.com/articulo/sociedad/obispos/critican/seleccion/embriones/lograr/bebes/curen/hermanos/elpepusoc/20081017elpepusoc_1/Tes

EL MUNDO:
http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/17/espana/1224238183.html

A pesar de la repugnancia que a tantos nos produce la barbarie moral de los obispos, debemos felicitarnos porque son ellos mismos, mediante este progresivo distanciamiento de la sociedad, los que están contribuyendo más decisivamente a la decadencia del club que representan.

lunes, 13 de octubre de 2008

EL TESORO DE LOS NAZAREOS


El próximo día 15 nos llega, por fin, una de las novelas más esperadas de este otoño, el personalísimo acercamiento que Jerónimo Tristante, el hermano Jero, ha llevado a cabo al mundo de los templarios.


Mientras contamos las horas para acercarnos a la librería más cercana, os dejo el texto de contracubierta:



Rodrigo Arriaga es un caballero huido de la corte que se esconde en los Pirineos aragoneses y nada quiere saber de la corte ni de su antigua, y secreta, profesión. El que fue el mejor espía de su tiempo se oculta en un recóndito pueblo y ha renegado de su pasado como favorito del Rey. Sin embargo, las cosas cambian cuando Silvio de Agrigento, al servicio del Papa, llega buscando a Arriaga a su escondite. La Santa Sede tiene una propuesta que hacerle y Rodrigo, llevado por la necesidad de dar paz a los restos de su amada --quien murió en desgracia y a quien se le concedería una bula para ser enterrada en Campo Santo--, no podrá por más que aceptar.
Su misión consistirá en infiltrarse entre las filas de la orden del Temple, convertirse en uno de ellos, ganarse la confianza de cada uno de esos soldados de Dios y descubrir qué ocultan bajo su fachada de bondad y caridad. Roma tiene fundadas sospechas sobre las actividades y objetivos de estos caballeros y Rodrigo será el encargado, en un viaje que le hará recorrer Europa, de destapar la verdad.



jueves, 9 de octubre de 2008

Las películas que detesto. Toma primera: AMERICAN BEAUTY


Lo siento, colegas, no puedo con el cine social. Al menos con esos títulos recientes que alardean de ser comprometidos. Es superior a mis fuerzas.
No recuerdo quién era; había un escritor que dijo que las buenas intenciones producen mala literatura. Y es que cuando el cine se pierde por el camino de las buenas intenciones, se enfanga hasta las trancas en la moral didáctica, pierde mucho encanto. O al menos, así lo veo yo. Las buenas películas, los buenos libros, han de ser ambivalentes, mostrar el lado humano de los monstruos, las contradicciones, los dilemas más profundos... Y que la cosa no degenere en campaña de sensibilización del Ministerio de Asuntos Sociales. Creo que el buen cine debe aspirar a mucho más que a eso.
Me imagino que una película social debería ser la que denuncia una situación, toma partido, suscita un debate y una polémica, provoca una reacción... Sin embargo, que me digan qué polémica suscitan películas como Los lunes al sol o El patio de mi cárcel, que no dejan de señalar evidencias -a estas alturas cualquiera sabe ya que estar entre rejas es malo, malo, y que quedarse sin trabajo es peor-, eso sí, los cineastas se suben al carro de señalar evidencias con convicción y entusiasmo, como quien de golpe y porrazo descubre América... sin darse cuenta de que no es el primero. Estamos hablando de películas que abordan temas peliagudos y que después, al fin y al cabo, se disfrutan en familia y a la hora del té. No sé ahí dónde queda el compromiso. qué es lo que se denuncia cuando se pretende el aplauso de todos.
Como podéis ver, nuestro flamante cine español anda sobrado de buenrollismo social. Pero no es de cine español de lo que os quería hablar, que también, sino de un título de la década pasada que acabo de revisar esta tarde: American Beauty.
Ni siquiera en su estreno me llegué a interesar con esta historia, porque ninguno de los personajes tenía la más mínima entidad, eran meros estereotipos reducidos a su mínima expresión. Porque una cosa es jugar a la caricatura y otra muy distinta, poblar una película entera con personajes de un solo trazo, para con ello predicar la sociología de salón. Y es que en American Beauty todo es bidimensional, cartón piedra: desde una insípida puesta en escena que asemeja un espacio de teatro televisado hasta las interpretaciones o los machacones y rutinarios apuntes críticos contra el sistema americano.
En fin, galateos, espero poder, muy pronto, hablaros de películas más estimulantes. Espero que sea así.

Wall·E

Wall·E es una hermosa película.

No sólo por sus virtudes técnicas, que las tiene y en abundancia, sino porque realmente es una bonita película. De esas que le dejan a uno un buen sabor de boca cuando sale del cine y que le llevan a pensar que todavía se hacen cosas que merece la pena ver y que, contra todo pronóstico, queda gente en este negocio que tiene ideas, que sabe explotarlas y que -esto es lo mejor- es capaz de coger las viejas teorías, esas que de tanto uso son ya de caña y tapa, y reconvertirlas en algo enteramente original. Porque, claro y para empezar, Wall·E no es una película para niños. Es una película para adultos disfrazada de infancia que consigue con ello un propósito bastante sencillo (e interesante); que los verdaderos destinatarios del mensaje, los adultos, vayan a verla empujados por los niños. Al nene le llegará la cosa anecdótica (el trastazo, el chiste, la sorpresa). Al papá y a la mamá les calará el fondo de la cuestión, que es de lo que se trata aquí.

Wall·E es una fábula ecologista disfrazada de historia de amor imposible. Vale. Esto ya lo hemos visto todos y es un truco argumental viejo como el Sol. Pero sí, y pero no.

Contrariamente a lo que pensamos cuando aparecen estos pelmazos "verdes" que nos agitan el dedo en la cara y nos asolan con sus peroratas disfrazados de Teresa de Calcuta, agitándonos pancartas y consignas que ni tan siquiera han tenido la decencia de inventarse ellos mismos, no es una película beata o cursi. Al contrario. No hay eslogan alguno. No hay clichés. Sólo hay historia. Una hermosa historia muy bien contada, prácticamente sin altibajos, que te refleja y en la que te reflejas, pero que no comete el torpe error de intentar aleccionarte. En Wall·E hay mensaje, pero no superioridad moral. De hecho, en Wall·E prácticamente no hay diálogos y lo que ves es lo que hay. Por cierto -y dicho sea de paso- es absolutamente genial el modo en que los animadores han conseguido que una máquina carente de expresión transmita tanta comunicación no verbal, y sólo por esto ya merece la pena invertir en taquilla.

Wall·E es toda una declaración de principios para un mundo en el que impera lo pseudocomplejo, lo sofisticado y lo fálsamente difícil, pues muestra que se pueden decir millones de cosas, y muy bien dichas, prácticamente con lo mínimo. Es un retorno a los orígenes, cuando no estábamos tan maleados por tanto rollazo ilustrado, moderno y posmoderno. Cuando se podía ser Platón o Aristóteles sin complejos de clase alguna y sin provocar sonrisas condescendientes en la concurrencia. Wall·E responde a esos tochos ilegibles de los Derridás, los Vattimos y los Baudrillards; a toda esa parafernalia incomprensible de los economistas (pobres); al pretensionismo de los inventores de conceptos nuevos para decir lo de siempre que abundan en todos los ámbitos del conocimiento; a las supuestamente inteligentes diarreas mentales de muchos cineastas y artistas de hoy. Es una película socrática (por mayéutica) que apuesta por un discurso sencillo -que no simple ni simplificador-, que recurre a pulsiones básicas, perennes, universales, y que permite al espectador rellenar los huecos a su antojo. Sin presiones, ni urgencias. Una escuela para guionistas y, por qué no decirlo, para novelistas barrocos e intelectuales de sillón de orejas.

Wall·E, por si no ha quedado claro, es una gran y muy recomendable película y además, por cierto, muy entretenida. Una película que justifica el desdén por los mamotretos culturetas.

Esperemos que Lars Von Trier y sus mamporreros la hayan visto.

domingo, 5 de octubre de 2008

DOSCIENTAS PALABRAS



Queridos, nuestro buen amigo José Andrés -Crucedecables- Espelt, que además de su indispensable blog, gestiona y anima también el de la Asociación Novelpol, ha convocado el siguiente concurso. Pasad y servíos.







Empezamos un concurso "Las 200 palabras de Novelpol".
En ese límite tendremos que construir un cuento-relato de género negro-criminal. Cada día se publicará en el Blog el que se reciba o reciban. El premio los 5 mejores libros de lengua castellana de 2008. El final del concurso lo vamos a fijar el 31 de Diciembre de 2008.
Para enviar la dirección electrónica será: crucedecables@gmail.com
PD. No valdran ni 199 palabras ni 201. 200+Título y autor.
Enhorabuena, y ahora pondré un ejemplo en el siguiente post, que no entra en concurso.
Mucha Suerte.




viernes, 3 de octubre de 2008

LAS JORNADAS DE ÁBRETELIBRO, UN ÉXITO





Este fin de semana pasado tuvieron lugar en Madrid las primeras jornadas del foro Ábretelibro que resultaron un éxito. Con 60 inscritos participaron autores como nuestro amigo Pedro de Paz, Somoza, Jorge Magano y un servidor de las monjas. No había plazas libres para asistir a las mesas redondas ni a las dos rutas literarias que se llevaron a cabo.

Hubo varias mesas con temas muy interesante: Terror, Infantil-juvenil, Histórica, Misterio y Mundo editorial.

En la fotografía de la derecha me veis en acción, durante la ruta en que mostré a mis amigos del foro los escenarios de "El Misterio de la Casa Aranda" y "El caso de la Viuda Negra", ambas ambientadas en el Madrid decimonónico.

En los días que corren es realmente loable juntar 60 pirados que se junten un fin semana a hablar de libros. La comida, muy barata, abundante, y de la bebida ni hablo. Un diez para la organización.

El año que viene más.

miércoles, 1 de octubre de 2008

El programón del año

Nenes, os cuento que el programón radiofónico del año lo tenéis aquí, en Radio Intercontinental (918 AM), de 23:30 a 00:30 h. Ni que decir tiene que lo hago yo (con Carlos Pascual, colega de fatigas) y hablo de muchos de esos monstruos que tanto nos gusta admirar a los galateos. También lo podéis escuchar por internet desde la página web de la emisora (pinche Vd. el link adjunto). Ya llevamos alrededor de veinte entregas, por lo que la cosa está bien rodadita.


Por supuesto, espero vuestras sugerencias. Y si queréis que un monstruito asesino en particular aparezca en vuestros receptores, no tenéis más que decirlo.

Una horita de baño de sangre... ¿Os tienta?

De ésta me dan el ondas.


lunes, 29 de septiembre de 2008

Postal desde Gotham


Me envían esto desde Gotham City (sin remitente).
Al dorso, con letras de periódico recortadas, pone: "Sin acritud".
Chicos, andaos con ojo.

domingo, 28 de septiembre de 2008

PASES PERDIDOS (I)


Hermanos, amigos, termina el mes y corresponde hacer recuento de las películas padecidas en estos últimos días.

- Batman-2 -la de Nolan-: La peor decepción del año. Este tipo despoja al murciélago de todo su trasfondo gótico-romántico, no para profundizar en el mito ni para darle otra vuelta de tuerca a la saga, sino para convertirlo en un James Bond con máscara de tres al cuarto, en un thriller de acción mal escrito, desigualmente rodado y completamente innecesario. Voy más allá -Paco, querido, lo siento, no sigas leyendo-, he revisado el Batman-1-la otra de Nolan-, y aunque había expresado públicamente mi admiración por ella, no tengo más remedio que desdecirme, ya que la filosofía del tocador sobre el justiciero que adornaba la historia ha caducado a la velocidad con la que suelen hacerlo los alimentos confeccionados con ingredientes de tercera categoría. Aúpa Tim Burton.

- Hellboy-2: La segunda decepción del año. Guillermo del Toro lleva varias cintas oscilando entre sus estupendos hallazgos visuales de siempre al servicio de historias interesantes, y el infantilismo más ramplón, que supongo que será el que más le valoran en los USA. Aquí, además de eliminar la acidez del cómic, con la connivencia del propio Mignola, se limita a pergeñar una recreación no acreditada de los mundos de Neil Gaiman -¿os he dicho ya que no soporto a ese exegeta de Disney?

- La conjura del Escorial: Seamos generosos, esto no puede ser verdad. Estoy seguro de que algo falló y que lo que se ha estrenado como película oficial no son más que descartes de la mesa de montaje realizados por un estudiante de primer año de audiovisuales. Eso sí, al estudiante, yo lo suspendía para la eternidad. No se explica si no, un rodaje tan burdo, no sólo en las grotescas escenas de acción, sino en los plano contra plano más elementales. Del guión no hablemos, porque no hay; sólo contaron con una escaleta de dos o tres páginas que avergonzaría al autor de Yo soy Bea. De escoria, Escorial.

- Un burka por amor: Esto no es, aún, una película, pero como desde que anteayer, que pasé por una librería y pude comprobar que acaba de sobrepasar los 200.000 ejemplares vendidos, considero un deber de todo ciudadano de este país contribuir a que una obra con este título llegue, como mínimo, al medio millón -yo he comprado siete libros; eso sí, no me he atrevido a regalar ninguno-, he decidido incluirla en la lista con fines puramente promocionales.

lunes, 22 de septiembre de 2008

Panadero: el cuerpo.


Fotografía: Paula Miró.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Los derechos de 'Watchmen' provocan una guerra entre Fox y Warner


Según anuncia The Hollywood Reporter los planes de Warner Bros de estrenar, el próximo 6 de marzo, la adaptación al cine de Watchmen, el famoso cómic de Alan Moore y Dave Gibbons que está dirigiendo Zack Snyder, podrían complicarse tras una demanda de 20th Century Fox sobre la propiedad de los derechos. Un juez de Los Angeles, Gary Allen Fees, anunció que Fox ha mostrado suficientes evidencias de tener los derechos cinematográficos de la novela gráfica, publicada por primera vez en 1980. Fox ha pedido a la corte que paralice "el estreno de la película de Warner Brothers y todo lo relacionado con Watchmen que viole la propiedad de los derechos sobre el copyright". Fox afirma que cuenta con un contrato firmado con Larry Gordon, de la productora Largo Entertainment, por el que se adjudica todos los derechos de distribución, algo que Warner niega.
El acuerdo habría finalizado a principios de los noventa, perdiendo presuntamente Fox algunos derechos, entre ellos el de hacer una película, algo que Fox niega. Después, en 1996, Gordon y Warner habrían firmado el primer acuerdo para rodar la cinta.
Watchmen es una de las grandes apuestas de Warner para la próxima temporada: se trata de uno de los comics más prestigiosos de la historia y se confía en el talento de Snyder, que ya obtuviera un gran éxito en la adaptación de 300.


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Añadido de Panadero:

Watchmen sigue manteniéndose inaccesible. Recuerdo hace años, cuando hice uno de mis viajes a Barcelona. Un amigo de Madrid me encargó que le consiguiese una camiseta de Watchmen. Fui a por ella a Norma Comics, y mi amigo Miguel Parra, el dependiente de esa tienda, me explicaba que Alan Moore había tomado las medidas legales para que su comic no pudiese generar merchandising de ningún tipo.

Ahora la película también parece estar maldita. En mi opinión, lo mejor que podría suceder es que esa película no viese la luz. Y quien quiera conocer la historia, que se lea los comics. ¿O me vais a decir que hay forma humana de transformar eso en película? ¿Y encima va a ser el director de 300 quien lo consiga?

¡Vamos, hombre! No lo veo claro...

viernes, 12 de septiembre de 2008

Aprended pringaos


Hola galateos. no nos engañemos, todo este rollo de escribir novelas, hacer pelis, o incluso periodismo (como Panadero.- por cierto David, leí la novela que me regalaste y me encantó), no son sino excusas para hacernos con la máxima cantidad de pasta posible sin pegar un palo al agua.
Pero a todo hay quien gane y aquí os traigo un ejemplo cojonudo de como vivir sin trabajar y llevarte una pasta por delante haciendo arte contemporáneo.
Esto que veis aquí es una obra de arte contemporáneo que se llama "La Montaña de escombros" y es de Lara Almarcegui.
Me descubro ante la genialidad de esta chica que ha conseguido que mi comunidad autónoma (intentó venderla a varias que rehusaron) le pague un auténtico pastonazo por esto que contemplan vuestros ojos.
La obra de arte consistió en derruir un edificio que se caía de viejo en el casco antiguo, trasladar los escombros a otro lugar y luego volverlos a traer a su lugar de origen colocándolos como veis.
¿Qué? ¿A qué mola?
Yo quiero ser como ella. Comparados con ella somos unos pringaos.
PD.-¿ No podría ser lo del coche de Scarlatti una obra de arte?
¿No podríamos endosar el coche quemado a alguna comunidad autónoma titulándolo "coche bonzo"?
ANEXO.- perdonad, pero después de poner el post he encontrado más información sobre esta obra, en concreto un blog donde se dice: "imposible no sobrecogerse ante los restos de un edificio meticulosamente amontonados en el mismo lugar en el que éste se levantaba hace tan solo unas semanas". Toma ya!!!!!

Salvemos a Don Limpio

Sigo en la línea del delirante post precedente del Hermano Biedma.

Como quien no quiere la cosa, me entero de que el Parlamento Europeo, esa sacrosanta institución que nadie sabe para qué coño sirve aparte de para justificar el potaje de un montón de vagos y tuercebotas incapaces de tener un trabajo serio (o útil), está en la tarea de regular la publicidad sexista. Bonito empeño de no ser porque tiene grandes visos de inutilidad, demagogia e hipocresía. Como casi todo lo que hacen los políticos en los tiempos que corren. El caso es que entre las muchas marcas, anuncios y anunciantes que se han mencionado en la comisión destinada a este glorioso efecto -compuesta a buen seguro por un montón de pelmazos a los que en algo tenían que entretener-  ha aparecido este señor, Don Limpio (al que todos conoceréis por el más célebre y común nombre de Mr. Proper, denominación que por cierto molaba más).

Resulta que estos lumbreras argumentan que nuestro calvo cachas es sexista porque, al parecer, poner a un hombre de físico musculoso en la etiqueta de un producto de limpieza podría hacer pensar -a algún descerebrado como ellos, por supuesto- que sólo los hombres fuertes son lo bastante poderosos como para terminar con la suciedad... En efecto, la justificación es tan delirante y kafkiana que no hay por dónde cogerla, y un perfecto ejemplo de a qué punto llega la vaciedad mental de algunos/as (sin sexismos, que la estupidez está muy bien repartida). Cuánto tiempo y recursos malgastados en estos chorras y sus chorradas. Y luego se sorprenden de que la Constitución Europea no tire para delante.

De momento, ya le propongo al Hermano Panadero que se apunte a un gimnasio conmigo para ir reduciendo talla y volumen, no nos vayan a acusar de sexistas al justificar, mediante nuestros físicos impositivos, que sólo los hombres fuertotes y de gran tamaño pueden dedicarse a lo nuestro. Hermanos, esta es una de esas batallas que no podemos perder. Hoy plegamos velas ante esta tontería... Mañana nos gobierna Bush.

¡¡¡¡DON LIMPIO, FOREVER!!!!

miércoles, 10 de septiembre de 2008

PATAS ARRIBA LA NOCHE


Hermanos, mi gran amigo Alfonso Blasco, al que habrá que ir pensando en nombrar corresponsal galateo honorario o algo parecido, rescata para mí una noticia, aparecida el 14/12/05 en la web premiosliterarios.com, que no puedo por menos que compartir con vosotros ilustrada por Sven Prim...



DETENIDOS POR VANDALISMO DOS JÓVENES QUE CELEBRABAN HABER GANADO UN PREMIO LITERARIO DE POESÍA
La policía municipal de Tarragona detuvo la pasada madrugada a dos jóvenes acusados de causar numerosos daños en el mobiliario urbano de la ciudad y de atravesar un contenedor en medio de la calle para celebrar que uno de ellos había ganado un premio de poesía, según informa la agencia Efe de fuentes municipales.Los detenidos, Diego G. A., de 30 años, y Eduardo Cristóbal V. B., de 27 años, rompieron supuestamente tres papeleras fijas de pared y dos centrales y destrozaron una treintena de plantas de los parterres del paseo de la Rambla Nova.Además, presuntamente, atravesaron un contenedor de basuras en medio de la calle Unió, impidiendo el paso al tráfico, y tiraron una valla de obra en la calle Gobernador González.Al percatarse de la presencia de la Guardia Urbana, los jóvenes, que al parecer se encontraban bajo los efectos del alcohol, trataron de huir, pero fueron detenidos poco después.

HELLBOY III


He aquí al nuevo diablete a los dos días de salir del túnel. Ya venía con los complementos y frotado con raíz de tanis. Agradece vuestras bienvenidas y promete ser un Galateo de pro y celebrar –si no oficiar- con nosotros cualquier akelarre decentillo de fin de semana, de esos miles que tenemos pendientes.

lunes, 1 de septiembre de 2008

El Nene de Cámara, el Caballero Oscuro y el Ejército Dorado... Casi nada


Comienzo este post, como no podía ser de otro modo, felicitando a nuestro director de cine favorito y Galateo de pro, Mr. Cámara, por su reciente paternidad, por la que me siento muy satisfecho, feliz y contento. Supongo que él, con otra boca más que alimentar, menos horas de sueño y teniendo que echar más horas de rodaje para sacar adelante a la tropa creciente, se estará riendo bastante menos, pero así va esto Kaplan querido. Llévelo usted con resignación. Sólo un motivo de esperanza: en algún lugar del Foro ha nacido un futuro Galateo (si es que, amigo Cámara, tu señora y demás allegados te permiten educar al nene como es debido, esto es, en la más absoluta oscuridad... Suerte y salud).

Lo de la oscuridad me lleva, pues, a la segunda cosa de esta primera entrada del curso: el asunto Batman. A no pocos se les habrá pasado por alto el detalle de la inexistencia de imagen del nene de Mr. Cámara junto a las adjuntas, pero como no tengo ninguna y de momento el chiquillo no sabemos si acabará en héroe o en villano (esperemos que en lo segundo, que vivirá más y mejor), debo limitarme a lo que la web ofrece por ahí. Digo, de Batman, que en la última de Nolan es lo menos importante. Porque en la última de Nolan, que me ha gustado un huevo y parte del otro, es un secundario a la sombra de un más que superlativo Joker. El amigo Ledger -al que los geniecillos infernales tengan en la gloria- se ha comido a Bale, a Caine y a todo quisque -Batman incluido- para ofrecernos una peli de lo más adulto, de lo más oscuro, de lo más terrible y de lo más entretenida que se ha visto en el género heróico desde que a los hacedores de cómics les dio por meterse en esto del cine. Ya nada más salir, en el mismo arranque de la cinta, con ese atraco tan cojonudamente bien rodado, la cosa marcha maravillosamente y se convierte un crescendo glorioso de psicópatas que putean al Caballero Oscuro por todas partes sin tregua, sin cuartel, sin trampa y sin cartón. Mucho me sorprende que DC haya pasado por aquí, con tantas violencias físicas y psíquicas, sin decir ni pío. Algo está cambiando. MARVEL, espabila.

Christopher Nolan se toma muy en serio el universo Batman. Y se agradece. Lo agradecemos quienes estábamos más que hartos de las horteradas sesenteras, de las mariconadillas de Tim Burton (sorry Biedma, pero es que la sinceridad me mata) -tipo que ha hecho dos películas buenas y ciento una inaguantables culminando en esa cosa pestilente del Sweeney Todd- y de las patochadas carnavaleras del Joel Schumacher. Un Batman de verdad, en serio, adulto y sin componendas. Un Batman en el que los malos son malos de cojones y Mr. Wayne tiene que ser todo un cabroncete para meterlos en cintura. Gran peli que se convertirá en un clásico de culto y que va a ser recordada -creedme- durante muuuuuucho tiempo. Tres veces la he visto ya y no dejo de encontrarle matices, detalles y placeres.

Sólo una pega: el personaje de Harvey dos caras se presenta psicológicamente algo forzado y, argumentalmente, de manera torpe... Quizá los guionistas debieran haber dejado su aparición para posteriores entregas a fin de desarrollarlo adecuadamente. Con ese grandioso Joker había más que de sobra.

Lo cual nos conduce a la última peli que me he tragado casi en el mismo estreno. Un Galateo de primera no podía dejar de ser fan de Mike Mignola y su monstruito infernal, el amiguete Hellboy. Y esto me ha gustado menos.

Menos porque la segunda de Hellboy es menos el Hellboy de Mignola -el de la primera entrega- y más el Hellboy de Guillermo del Toro. A ver si nos entendemos. A mí el cine de este muchachote mejicano me gusta, pero lo que me gusta menos es que se le pongan párrafos al Quijote. Cuando don Guillermo hace sus cosas, pues bien está, pero cuando don Guillermo se pone a enmendar la plana a la creación de otros, pues no.

Visualmente la pelicula está muy bien, argumentalmente es entretenida y, además, se nota que ha habido pasta larga para el rodaje, lo cual ofrece un resultado final muy estético, muy fino, muy bien hecho y muy bien terminado. Para quien no haya leído nunca un cómic de Mignola, ni tenga ni zorra idea de quién es este chiquillo rojo, la cinta será muy buena cosa e incluso la andará recomendado a los amigos. Pero para los fans del cuernecillos serrados del papel cuché, es un completo escarnio.

Para empezar: Guillermo del Toro se ha empeñado en buscarle al personaje el lado humano y todo ese coñazo -que ni hace falta, ni interesa, ni nos importa un carajo- y nos lo amaricona. Convierte al buen machaca-demonios de Hellboy en una parodia de sí mismo que al final, pues ni humano, ni demonio, ni nada de nada. Y para terminar de joderla hasta nos lo quiere hacer padre. Guillermo, chico, te has pasado tres pueblos con la "humanización" que, bien mirada, no es más que infantilización. Un apunte: en toda la película no se escapa de la boca del niño rojo ni un simple y llano "mierda". Otro: No hay un sólo plano en el que se lleve a los labios el purito que le ponen en el bolsillo... Vamos, que no fuma cuando en los tebeos el diablillo es una auténtica chimenea. Esta visto que la corrección política hollywoodiense no respeta ni a los clásicos.

Si algo ha resultado siempre divertido en los cómics de Hellboy, además, es su punto de ironía. Esa gracia intrínseca del personaje que se ríe hasta de sí mismo y que acaba, en algún caso, incluso por tomarse a coña marinera su propio trabajo y a los tipejos con los que se parte la cara. Y, desde luego, lo que nunca han sido las historias de Hellboy son cuentos de hadas. Y esto es precisamente lo que nos cuenta el Ejercito Dorado: un cuento de hadas que recuerda lejanamente a "El Laberinto del Fauno" (con reyes, y con princesas y con goblins, cuestiones de honor y amor, y etc.), y si me apuras, a ese rollo fantasy pedorrón de los Narnias y otras parafilias por el estilo. Más: al final hasta termina en tragedia y en un extemporáneo enamoramiento del mismisimo Abe Sapiens (que en esta entrega es menos sapiens, menos pez y más tonto que nunca). Por supuesto, y para terminar de rematar la cosa, otra vez el jodido doblaje. Chicos, sigo sin poder explicarme porque cuando los actores de doblaje tienen que imitar acentos extranjeros (caso del profesor Krauss, personaje de la AIDP que se nos presenta en la película) son tan torpes, prosaicos y gilipuertas. Coño, ¿es que tanto cuesta poner a un alemán chamullando en español en lugar de poner a un español a imitar a un alemán que chamulla en español? Qué incoherencia.

Volviendo al hilo central y rematando la faena. Pues no del Toro. Tragedias, como que no. Eso, Eurípides. Hellboy es otro rollo y si Mignola te ha dado permiso para hacer esta babosez infantiloide con su maravilloso personaje es que le has vendido una enciclopedia de treinta tomos.

Y ya corto. Nenes, ha llegado septiembre, de modo que a escribir tocan... Ponedme a caldo si os luce, que para eso me dejado los cuernos -nunca mejor dicho- haciendo este post tan largo.