Nuevo diario online

Me complace comunicarles la creación de un nuevo diario online, evento tan de moda últimamente.

Porque el periodismo no se vende. Se prostituye.

NOTICIAS DEL MUNDO

La muerte del hombre lobo

Murió el gran Jacinto Molina, alias Paul Naschy, alias Waldemar Daninsky. Alter ego de la magia, de lo visionario, del atreverse a romper cuando nadie rompía, del querer rodar lo que nadie rodaba, del saber vivir la vida que a nadie interesaba.

Un monstruo, en todos los sentidos.
Descansa en paz, Paul. Y gracias por todo.

Para los furibundos del dato, más aquí:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fallece/75/anos/actor/Paul/Naschy/icono/terror/elpepucul/20091201elpepucul_5/Tes

Terror en Píldoras: ¡presentación y fiesta!

Algo tienen en común literatos como Jan Potocki, Robert Louis Stevenson, Edgar Allan Poe o Arthur Machen, cineastas como Mario Bava, Federico Fellini, Neil Jordan o John Carpenter… Todos ellos se han visto tentados de contarnos una historia, muchas historias, casi siempre de miedo. Y nos las han contado tal y como ellos las escucharon por primera vez, dirigiéndose a nosotros de viva voz, como si estuviéramos reunidos alrededor de una fogata.

La librería Estudio en Escarlata le invita el viernes 4 de diciembre a las 19:30 horas a la presentación de Terror en píldoras de David G. PANADERO, acompañado por Frank G. RUBIO. Tras la presentación habrá bloody-marys y gominolas de colores...

Entrada libre hasta completar aforo.

Si quiere algún ejemplar dedicado por el autor, puede ponerse en contacto con nosotros a través del teléfono 91 543 0 534 o del email info@estudioenescarlata.com


Enlaces:

Terror en píldoras

La introducción del libro


ESTUDIO EN ESCARLATA
LA LIBRERÍA DE LOS GENEROS POPULARES: POLICÍACO, NOVELA NEGRA, THRILLER, AVENTURAS, CIENCIA FICCIÓN, FANTASÍA, TERROR, EROTISMO
C/ Guzmán el Bueno, 46 (esq. Fernández de los Ríos) 28015 Madrid
Tno. 91 543 0 534 Fax 91 543 0 535. Lunes a sábado 10-14:30 / 17-20:30
info@estudioenescarlata.com http://www.estudioenescarlata.com/
http://estudioenescarlata.blogspot.com/
Metro: Moncloa, Islas Filipinas. Autobús: 2, 202, 16, 61.

Exaltación de Phibes

Echo de menos al Doctor Phibes.

A esos malos como Vincent Price que, de tan buenos como eran en lo suyo, te caían más simpáticos que el héroe de turno. Probablemente, jamás haya disfrutado tanto como en el momento en que Phibes, tras pasarse por la piedra con sus geniales truculencias a media humanidad, logra eludir la justicia de los hombres y escaparse en aquella barca para siempre jamás. Qué tío...

Los echo de menos. Al Drácula de Lugosi y a ese Lon Chaney atormentado por ser hombre lobo, luchando denodadamente contra su naturaleza. Echo de menos a Karloff odiando a Frankenstein por convertirle en un remedo de ser humano, en un simulacro de vida, exigiéndole una compañera a la que amar y que termina por detestarle en su imperfección. Echo de menos a esa momia que atraviesa océanos de tiempo para reencontrarse con el alma de la mujer a la que amó. el alma que en su ignorante ceguera de milénios ha olvidado a quien la quiso. Echo de menos a Peter Lorre, borrachín, fracasando como brujo porque no es ni la mitad de cuanto pretende. Triunfando como actor en la piel de un asesino tremendo que sabe jugar como nadie a los dilemas morales. Qué tíos...

Lamento no poder emocionarme con la ramplonería del refrito que nos invade.

Me aburren los vampiros adolescentes y videocliperos del presente. Los nuevos muertos vivientes que, visto lo visto, deberían seguir muertos. Me deprime la perversión de las herencias. La falta de ideas. El montón de gente tratando de hablar cuando nada tiene que decir. Las sagas interminables, las teleseries. Esos nuevos culebrones cult que son capaces de estirar una paja mental más allá de los doscientos episodios sin que nadie tenga la más remota de a dónde se va ni para qué. Qué tedio. Qué rollo. Ahora comprendo la ironía: Los perdidos no son esos tipos de la isla de marras, somos nosotros.

Echo de menos al Doctor Phibes.

Nuevo lanzamiento de Prótesis: Terror en píldoras

El hombre de las figuras de cera, Las tres caras del miedo, El manuscrito encontrado en Zaragoza, Creepshow, En compañía de lobos y mucho más...

Algo tienen en común literatos como Jan Potocki, Robert Louis Stevenson, Edgar Allan Poe o Arthur Machen, cineastas como Mario Bava, Federico Fellini, Neil Jordan o John Carpenter… Todos ellos se han visto tentados de contarnos una historia, muchas historias, casi siempre de miedo. Y nos las han contado tal y como ellos las escucharon por primera vez, dirigiéndose a nosotros de viva voz, como si estuviéramos reunidos alrededor de una fogata.
En estas páginas proponemos un acercamiento, desde la crítica literaria y el análisis cinematográfico, a la riqueza de la tradición oral. Su influencia en la literatura y el cine, en esas películas episódicas de terror, es innegable. No podemos olvidarnos de películas como Las tres caras del miedo, Historias extraordinarias o En compañía de lobos.

PRÓTESIS Editorial, 2009. Bolsilibro. Colección: Fuera de campo. 134 pg.

Para más información sobre el libro, pincha aquí.
Si quieres comprarlo, sólo 5€, pincha aquí.

Si corres la voz y ayudas a difundir este libro, estarás contribuyendo a nuestro estilo de vida criminal. Prótesis te lo agradecerá.

"Oscar Wilde y el club de la muerte" de Gyles Brandreth

Cuidado con vuestros pensamientos, porque se convierten en palabras -dijo-. Cuidado con vuestras palabras, porque se convierten en actos. Cuidado con vuestros actos, porque se convierten en hábitos. Cuidado con vuestros hábitos, porque se convierten en vuestro carácter. Cuidado con vuestro carácter, porque termina por convertirse en vuestro destino.

Serie "Jóvenes promesas de la cinematografía patria (sección archivos)"

(No he podido encontrar la escena de la detención de El caso Wanninkhof. Y sé que el vídeo andaba rulando por ahí. Cagon la puta)

Manolito

Manolito es un buen chico. Vive con sus abuelos en una granja desde que papá y mamá se echaron en manos de Dios.

Manolito cuida cerdos, gallinas, vacas y conejos. Y lo hace con primor.

Manolito, a veces, apila leña, siega campos y planta remolacha. Y siente un inmenso placer cuando contempla la refracción de la luz solar en el agua pulverizada por los tubos de riego.


Manolito sabe muchas cosas provechosas que sólo el chico de campo sabe. Como la hora del día por la posición del sol y el horage por la forma de las nubes. Puede predecir las lluvias en la dirección del viento y las heladas futuribles en el raso de las estrellas.


Manolito es feliz y dichoso. Nunca tuvo queja alguna ni respondió a nadie de mala forma. Jamás faltó a una misa ni hay cura que desconozca su virtud inquebrantable.


Manolito tiene novia. Una chiquilla rubia, pecosa, de senos henchidos de miel y pandero robusto que habita la granja vecina. Se llama Juanita y le vuelve loco hasta el punto de que, no pocas veces, sueña despierto con ella en el compás de la guadaña. En la letrina.

Manolito, cuando los sueños arrecian, suele encerrarse en el establo. Allá, entre la paja y las ovejas baladoras pasa muchas horas, tiempos muertos e infinitos. Luego, de súbito, los sueños ceden y retorna a sus quehaceres con energías renovadas.

Manolito, aparte de Juanita, no tiene más amigos que sus animales, las mariposas, las plantas y el oxígeno. Está solo, pero no le importa. Se tiene a sí mismo. También, por supuesto, posee los sueños paradisíacos, a los abuelos queridos y las horas eternas del establo. Por eso no pide más. Se ha conformado, como todo hombre sensato, con desear lo posible.


Manolito se ha comprado una escopeta de caza y una canana repleta de cartuchos relucientes. Los bienes son de segunda mano, pero de buen uso, y han quedado como nuevos tras las friegas de aceite y grasa. El arma reluce con destellos azulados de luna en la oscuridad del cuarto. Tiene una magia indescriptible que le cautiva y le llama.


Manolito nunca caza. Desconoce el estampido junto al oído. Jamás vio un pájaro describir un arco mortal antes de estrellarse contra el polvo. Sólo mira la escopeta y la limpia una vez tras otra. A veces se preocupa al descubrir que los cañones han sustituido a la penumbra amorosa del establo, y entonces suele retornar allá para acallar el remordimiento.


Manolito ya no ve a Juanita. Ella se casó con un mozo del pueblo cercano y, desde entonces, su vida está vacía y sus ojos se deshacen en llanto inútil. Ya no encuentra la paz ni engarabitándose al trasero de la vaca grande.

Manolito, el buen muchacho, cree haber perdido el juicio sin estar del todo seguro de ello. No recuerda en qué momento desató la furia contenida de la escopeta sobre los animales, sobre los queridísimos abuelos, sobre todo aquello que se moviera a su alrededor. Es incapaz de comprender qué ha sucedido en su mundo perfecto para que ahora, de improviso, parezca desmoronarse sin solución de continuidad. Pero el resplandor del fuego en la granja, atizando el cielo nocturno, le sugiere que algo no ha ido bien. Qué aconteceres inesperados se han sucedido.
Manolito piensa una vez tras otra en todo esto sentado en un tocón, frente a las cenizas del mundo.


Manolito no podía dejar de pensar en ello cuando los hombres de uniforme le preguntaban la misma cosa sin cesar. Trataba de hablar, pero su boca no articulaba, su garganta estaba muda y reseca. Su voz se había quemado junto con el resto del pasado.

Manolito es un buen chico. Vive en un psiquiátrico desde que el abuelo y la abuela se echaran en manos de Dios.

[Inspirado, por supuesto, en la vida y obra del inefable Ed Gein. Cuantos han comido y comerán a costa de este pobre, ¿eh? Y eso que le odian, le compadecen, les asquea].

Reedición de El espejo del monstruo

En una Sevilla milenaria y futurista, ennegrecida, como un inmenso circuito de mazmorras destinado a retener precariamente los más perturbadores sueños de sus habitantes, Set Santiago, un abogado que acaba de cumplir condena por el asesinato de su hija, es contratado para realizar el seguimiento del extraño crimen de una persona con graves malformaciones. Otros muchos monstruos sacrificados según los modelos de los mártires cristianos aparecerán por la ciudad.
Una novela negra de atmósfera penetrantemente gótica escrita con la métrica de la literatura por entregas, lectura obligatoria en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) desde 2007.

La zona de atracciones de la feria de abril de Sevilla se conoce como la calle del infierno. Allí, durante mucho tiempo, se pudo contemplar a las Hermanas Colombinas, presentadas como las mujeres más gordas del mundo. No estamos hablando del siglo XIX, sino de hace unos pocos años. Resultan inolvidables aquellas dos señoras de mediana edad, aquejadas de obesidad mórbida, sentadas ante una pasarela de madera, esperando lacónicamente a que el público pasara ante ellas. De la mirada de la gente "normal" a estos "fenómenos", de la mirada de los "fenómenos" entre sí, y de la mirada de estos "fenómenos" a la gente "normal", nace esta novela.

Juan Ramón Biedma

* Presentación para el publico, el jueves 29 de octubre, durante el curso de actividades de la Semana Gótica de Madrid.

* Lanzamiento en librerías, el 9 de noviembre del 2009

Gótica

Amigos, como hemos ido anunciando a lo largo del año, el día 24 de octubre se materializa la primera Semana Gótica de Madrid.

En este enlace http://www.semanagoticademadrid.com/encontraréis información cumplida y actualizada del conjunto de actividades que se desarrollarán en ella, pero permitidme que entresaque del programa los actos en los que estaremos implicados una buena parte de las fuerzas galateas.

PROGRAMA: JUEVES 29 DE OCTUBRE A LAS 21:00. ENCUENTRO DE LITERATURA.

Panel de Escritores acerca del Universo de H. P. Lovecraft

Coordina la mesa el escritor Juan Ramón Biedma. Participan los escritores Víctor Conde, Antonio Romar, Francisco Pérez Fernández y David H. de la Fuente.

PROGRAMA: VIERNES 30 DE OCTUBRE A LAS 19:15. ENCUENTRO DE LITERATURA.

Panel de Escritores de la literatura de vampiros.

Coordina la mesa el escritor Juan ramón Biedma. Con la presencia de los escritores Fernando Marías, Santiago Eximeno, David G. Panadero, Antonio Ballesteros González y Mercedes Castro.

Nos encontramos allí.